Herr Wallraff war mal wieder unterwegs in Deutschland. Diesmal als somalischer Flüchtling mit Deutschkenntnissen. Zufällig war er auch rund um die Begegnung Cottbus vs Dünamuh unterwegs:

''...Nach einer Untersuchung des Bielefelder Soziologen Wilhelm Heitmeyer pflegt rund ein Drittel der Deutschen rassistische Vorurteile. Wie viele Menschen in Deutschland hingegen aggressiv rassistisch sind, ist umstritten. Fest steht, dass nicht unerhebliche Teile der Gesellschaft den Rassismus als ideologisches Klebemittel brauchen, um sich ihrer nationalen Identität zu versichern. Sie gehören zu der unangenehmsten Sorte Mensch, die mir auf meiner Reise begegnet ist. Entsprechende Berichte sind in jeder Zeitung nachzulesen; zu Zeiten des Fußball-Sommermärchens 2006 wurde auch über "No-go-Areas" für Schwarze besonders in Ostdeutschland berichtet.

In Cottbus sind bei Fußballspielen des lokalen Vereins immer wieder Schmährufe gegen schwarze Spieler zu hören. Pöbeleien sind an der Tagesordnung – und die Vereinsführung gibt sich machtlos. Ich will es wissen und mache mich auf den Weg zum Fußballstadion des FC Energie Cottbus, heute ist Dynamo Dresden zu Gast. Ins Stadion selbst will ich nicht. Ich halte mir lieber Fluchtwege offen, spaziere ein wenig herum wie andere auch – und ängstige mich. Dies ist wirklich Feindesland. Glatzen. Wütende Blicke. Gespannte Atmosphäre, angespannte Bizepse.

Trotz des mulmigen Gefühls versuche ich, mit den Fans ins Gespräch zu kommen.

"Wer gewinnt heute?", frage ich ein paar junge Männer.

"Du nicht", presst einer die knappe Antwort zwischen den Zähnen hervor.

Ich lasse mich nicht einschüchtern: "Können wir wetten?"

"Lauf weiter", sagt ein anderer mit aggressiver Verachtung in der Stimme, sein Blick ist so feindselig, dass ich fürchte, er könnte gleich handgreiflich werden. Aber er will ja noch ins Stadion. Und immerhin halten sich auch Polizisten, wenn auch unauffällig, in Sichtweite auf.

Nach dem Spiel besteigen die Fans von Dynamo Dresden ihre Busse. Ich frage, ob ich mitfahren kann. "Du willst nach Dresden? Dann fährst du über die Elfenbeinküste, über Afghanistan, musst um Mosambik einen großen Bogen machen, dann bist du da. In zwei Tagen." Großes Gelächter seiner Clique. Ein anderer Fan weist auf die geöffneten Gepäckraumtüren des Busses und meint: "Da unten, da bei den Kästen, ist noch Platz, leg dich rein."

Ich spüre, wie sich was zusammenbraut, einige heben die Hand zum Hitlergruß, und ich gehe zum Einsatzleiter der Polizei, der lässig an seinem Wagen lehnt. "Die sind alle hart drauf", sage ich zu ihm, "die sind alle unheimlich, Faschos." Seine Antwort: "Ist mir bis jetzt noch nicht aufgefallen."

In diesem Augenblick spiele ich Vabanque, ich will wissen, wie weit diese Typen gehen. Und ich vertraue auf meine Fähigkeit, einen anderen durch meine Körpersprache oder auch nur durch ein einziges Wort oder eine Geste zu entwaffnen. Eine Begabung, die mir oft geholfen hat. Also steige ich in den voll besetzten Fanzug nach Dresden ein, den die Bahn bereitgestellt hat. Drinnen sitzen größtenteils junge Männer, aber auch einige junge Frauen. Es ist eng und laut, die Atmosphäre alkoholgeschwängert. Einige fangen an, mich zu stoßen, nach mir zu grapschen. Jetzt habe ich das Gefühl, dass ich mich wehren muss, wenigstens mit Worten. Ich muss in die Offensive gehen. Als der Wortführer unflätig wird und sagt: "Du kannst mir einen runterholen!", antworte ich: "Kannst du selber machen."

"Was?", sagt er.

"Kannst du selber machen, wenn du es überhaupt noch schaffst."

"Dir zieh ich gleich die Haut ab! Zieh aus, Alter! Dieses Land wird weiß! (...) Weiß ist deutsch, Junge."

"Was ist denn deutsch? Erklär es mir."

"Hier, mein Arsch." Er streckt mir demonstrativ das Hinterteil entgegen.

"Das glaub ich dir, du bist am Arsch."

Jetzt hält ihn seine Truppe zurück.

Um ihn zu verunsichern, sage ich, dass er einen schwarzen Deutschen vor sich hat.

"Du deutsch? Ha!"

Seine Freundin springt ihm zur Seite: "Hab ich noch nie gesehen, einen schwarzen Deutschen!"

Ein anderer der stolzen Deutschen hat sich unterdessen erhoben und stellt sich mir in den Weg. Wieder eskaliert die Situation, wir stehen dicht voreinander. Da mischt sich eine junge Polizeibeamtin ein. Mutig, denn sie schlägt sich auf meine Seite. Sehr bestimmt und mit lauter Stimme: "Lass ihn durch! Verstehst du mich nicht!?"

Gegröle, Gelächter – sie geben nach.

Es ist reiner Zufall, ob man im entscheidenden Moment am falschen Ort ist – ob man unbeschadet davonkommt. Wir halten in Ruhland, und ich komme ohne äußere Verletzung aus dem Zug heraus, einer Art "national befreiter Zone" auf Rädern. Draußen auf dem Bahnsteig skandieren sie: "Bambule! Randale! Sieg Heil! Randale!" Mir zittern die Glieder. Diese Verachtung, dieser Hass! Ich bin kein Schwarzer, ich kann aus meiner Haut wieder raus. Trotzdem fühle ich mich gedemütigt. Die mutige Polizistin und wohl auch ihre Kollegen im Hintergrund haben mich vor Schlimmerem bewahrt. Ich muss zugeben, dass ich noch nie so innige Gefühle für Polizeibeamte gehegt habe. Nur gut, dass der Einsatzleiter, der keine Neonazis gesehen haben wollte, nicht zum Begleitschutz dieses Fanzuges gehört hat...''